Ob ich noch bin, ob ich noch bleibe — was wird, das weiß ich nicht;

ich bin ich, ein Kind der Stadt, deren Name mir auf der Seele blieb.

In solch einer Stadt geboren zu sein bringt zwar kein Prahlen;

doch hier zu sein ist der Wunschtraum tausender Freunde und Gefährten mein.

Gar viele sind's, die mit vertauschtem Tonfall sich dieses Landstrichs rühmen;

wie viele, die mit einem geänderten Namen zu seinem Ruhm sich machten — ich weiß es.

Ich bin jener Hausherr, der sein Tor und seine Pforte offen hält;

wer immer kam, den sah ich; der Weg seiner Schritte ist seine Ehre, du meine Seele.

Ein Herzensfreund sprach mir vor Jahren in der Versammlung dies Wort:

Unser Blut muss ins Glas, die Tropfen gilt es zu sammeln, auf dass ich bestehe.

Jahrhunderte lang muss man es hüten, bis in die späteren Zeiten;

aus ebenjenem Tropfen erstehn die jungen Sprösslinge, hervor aus meiner Hand und meinem Schoß.

Einem jeden ist seine Stadt teuer, und stolz darauf flattert ihm das Herz,

bis es hinstrebt zu jener Ruhe von Hof und Haus, von Ebene und Wüste mein.

Wer schwache Wurzel in der Erde hat, bringt niemals Erstlingsfrucht;

er trägt an seinem Zweig nicht Last noch Frucht, bis ans Ende meiner Zeit und Ära und Epoche.

Jene Nacht der nächtlichen Einkehr, die du und ich allstündlich zum Morgen tragen —

ich sage dir, ohne Prahlen: ich bin vom reinen Boden Teherans.