Am Rosenstrauch, in meinem kleinen Garten, hat der Kirschbaum geblüht;

am Becken sitzt der scharfe Blick der Katze auf meinem jungen Fisch.

Die den Ruf der Nachteule vernommen, wissen es — kämen sie nur dahinter:

er ist Kunde der Sehnsucht, dass mir ein Wandeln naht auf dem Weg meines Lichts.

Bei Efeu und Weinstock, aus dem Spalt von Ziegel und Erde, ein Zug von tausend Ameisen,

einzeln unterwegs, das Korn zu tragen — und was ich nur vermag, das schlepp ich mit.

Der Katze Flucht vorm geworfnen einzelnen Schuh zerschlug die Wasserschale;

ums Tischtuch sitzt das ganze Haus beim Abendmahl, ein Labsal meiner Seele.

Der Sang des nachts singenden Vogels von fern und ferner — jäh als gutes Omen genommen;

der Sturz eines Sterns wird eben jenes Zeichen, dass ich ohne Unterlass singe.

Mitten darin flattert jäh um ein Licht ein Falter, flatternd, flatternd, umflattert;

er verbrennt an der Glut, fällt zu Füßen des Feuers, hinaus über meine Zeit.

Der Klang eines Liedes von einem Wandrer, der nachts in meiner Gasse sang,

trug mich ins Träumen — welch schöner Zustand: ein Dichter, aus dem Sagen meines Worts.

All das Vergangne kehrt mir nicht wieder — wie soll ich es beschreiben,

dass sein Glauben dir nicht leicht gelänge — was mir im Verborgnen blieb.

Nun, im Kreise des Alters, bin ich aufgeschreckt vom vergangnen Sturmwind;

wieder eine Nacht inmitten, abermals eine nächtliche Einkehr — die Hoffnung meiner Jugendblüte.