Die jungen Mädchen meiner Stadt tragen Blüten im Haar;

andre singen im Namen des Glaubens kein Heldenlied mehr.

Vergangen ist's und dahin, die Mär vom Wort der Gewalt;

sieh — man schmäht dich nicht mehr im Namen des Glaubens.

Sowie das Recht der Schutzlosen in eines andern Schlund hinabfährt,

wähne nicht, sie legten ihren Zorn nicht mehr offen zutage.

Gefangen hast du und erschlagen die Lieblinge unserer Mütter;

was tust du im Namen des Rechten, dass man dir nicht mehr glaubt?

Den Frauen meiner Heimat, die vom Geschlecht der Artemisia sind —

brächte man tausend Heere, o Scheich, sie lassen nicht ab.

Seit jenem Tag, da du gesagt: »Entweder das Kopftuch oder den Schlag aufs Haupt«,

wird dir der Turban zum Strick am Hals — sie lassen deine Fessel nicht los.

Heute ist der Tag der Frau — so schließ deinen Mund mit Lehm;

nur aus ihrer eignen Milde üben sie an dir nicht Grausamkeit.

Nun, da dein Haus zu einem kleinen Mäuseloch geworden ist,

welch Gelächter, das unser Volk nicht von Herz und Seele anstimmte.

Dein Anführer, wisse, hält jetzt seine Nachhilfestunde ab;

Anspruch auf den Himmel — und welche Ränke verüben sie nicht auf Erden.

Das Heldenlied seiner Torheit

ist nichts als ein Werkzeug des Spottes,

da sie die »Wallfahrer des Lichts« mit keinem Lichte erhellen.

Neda und Mahsa und Omid — die tausendmal Tausend Erschlagenen —

sie treffen sie mit dem Pfeil des Zorns und ziehen nicht einmal die Braue zusammen.

Jahre sind vergangen; sie reiten das Ross des Grames;

welche Tränen sie zurückhielten, die lösen sie in kein Lachen auf.

Mein Teurer, sitz einen Augenblick und schau dem Kreisen des Himmels zu,

denn dein Jenseits ist zu Ende, auch wenn sie es nicht aussprechen.

Heute ist der Tag des Jüngsten Gerichts, ebenjener, mit dem sie ein Leben lang

ein ganzes Volk betört — und den sie selber nicht befolgen.