O Herzensliebes, das du sprachst: »Es ist die Zeit, das Zeitalter des Winters«,

harre nur aus — seine Stunde kommt, wenn auch verborgen.

Was ich im anvertrauten Gedicht gesagt und was dir nicht gefiel — wisse:

gar viele sind damit zufrieden, und wohl ist seine Lust so groß.

Bist du auch aus der Stadt der Liebe und ihrer ruhelosen Berühmten,

was dir nicht gefällt, ist andern vielleicht der Vorzug.

Wie lange noch verwehre ich den andern, was bloß nicht mein Begehren ist?

Was du erblickst, ist eine Hälfte einer ungesehenen Hälfte — ein ganzes Leben.

Fügst du deiner Deutung Lauterkeit hinzu, so findest du vielleicht die Farbe der Dichtung;

und dann — wo fände einer, was er begehrt, es sei denn Heilung?

Gesetzt, was ich gesagt, o Holde, lag nicht auf der Linie deines Denkens —

jedes Quellen aus dem Innern ist von selbst, ohn mein Zutun, vielfarbig.

Gedichte lesen will frohen Sinn — nicht jede Jahreszeit ist ihm geziemend;

nütze die Stunde als Gewinn, zuweilen, wenn sie unterm leisen Nieseln des Regens liegt.

Ich sage nicht, der Geschmack sei der innerste Kern eines jeden zarten Herzens;

ein jeder kostet einen Geschmack — der Seele Süße und Bitternis liegt darin.

Wir, die wir eine Nacht der nächtlichen Einkehr im Winter dir zu Ehren halten —

der Befehl ist dein Befehl, und wir sind die Gehorsamen des ergangenen Gebots.