O Dichter der verstummten Stadt, o ihr Gerühmten, trunken und betäubt,

gedenkt ihr noch der Pflicht? Müht ihr euch noch in eurem Gelage?

Ich fürchte, die Feder — diese scharfe Klinge, die das Schicksal der Zeit gestaltet —

liege feilgeboten neben dem Opiumbecken, verscharrt unter der Asche verglühter Kohle.

Ein Wunder ist es, wie der Zügel einer ganzen Welt

die Frucht eines rauchigen Entschlusses ist, der aus Nase und Ohr entwich.

Der süße Tee nach dem Rauch, ein ums andre Mal, der kringelnde Ring um Ring,

spült die Bitterkeit hinab und schreibt — wie lautlos — den Paragraphen des Gesetzes.

Ja, o Seele, so ist unser Schicksal, und danach bleibt es ebenso:

am Fuß des Kohlenbeckens wird das Gesetz dem Volke geschrieben, o du Schwarzgewandeter.

Was du da siehst — dass Stund um Stund ein Unheil aufsteht, ein Bruch zutage tritt —

aus dem Grund der Opiumpfeife kommt die Urwurzel des Verderbens und der betäubte Rausch.

Verschließen wir die Augen vor dieser chronischen Krankheit des Bewusstseins —

Jahre lang, von ihrer Lust verstummt und wesenlos, als tränke man den Quell des Kausar.

Dreht sich die Tür noch länger in dieser Angel, ein ums andre Mal,

so ziehen auch danach am Fuß des Beckens wirre, verfälschte Pläne vorüber.

Entweder wirft unser altes Geschlecht die treulosen Verräter ins Meer,

oder die Jugend der Heimat ergreift mit allem Streben das Gefüge deines Werks.

Bhang und Opium und all das Rauchwerk, was uns den Stolz geraubt,

halte man fern vom Volk, dass nicht ein Ankläger listig uns ein Netz stelle.

Was immer ich für dich erstand, verkaufe ich, wie gering es auch an Menge sei;

trag du zur nächtlichen Einkehr, was du vermagst, dazu den Becher zum Trunk.