Wie ein Morgenhauch kam er, setzte sich an unsre Seite — doch was ward daraus?

jener warme Gruß aus der Brust, der Anbeginn der Freundschaft — wohin ist er?

Die Schlichtheit, die hinter deinen Worten schläft, die aus dem Grund des Herzens kommt,

die hegen wir in der Seele, sitzen und warten — die andern Gnaden, wohin sind sie?

Zur Gewohnheit ward's dem Herzensmenschen, von Zeit zu Zeit der Freunde zu gedenken;

Freundschaft ist des Menschen eigenste Natur — unsre Kameradschaft, wohin ist sie?

Was ist das, dass jeder, der kommt, ein Stück vom Herzen als Pfand davonträgt?

ich schreibe, dass er das Pfand zurückbringe — die Schlichtheit, wohin ist sie?

Brauch der Welt war's, dass sie jäh einen aus der Mitte reißt;

ob Greis, ob Jüngling — keiner weiß es; unsre Reihe, wohin ist sie?

Jahrelang hat man in meiner Stadt Gedichte um des Freundes willen geschrieben;

o Teurer, wie lange noch wird mein Gedicht gesungen? — die Andenken, wohin sind sie?

Rastlose Arbeit, die eines Tages Ertrag gesammelt hat, ist vermeintlich Ruhe;

doch wo ist ein Bürge dafür — der Reichtum, wohin ward er in dieser Welt?

Lasst uns zusammenkommen zum Aufbruch, dass wir, o Holde, dich zu deinem Hause geleiten;

das Licht deines Gedenkens pflanzen wir aufs Tor der Stadt — die Vertrauten, wohin sind sie?

Dieser geringe Kleine sitzt in der nächtlichen Einkehr und gedenkt;

die Sehnsucht, das Verlangen nach deiner Vereinigung naht — unsre Sage, wohin ist sie?