Wiewohl in meinem Innern ein Feuer lodert, doch

bleib ich auf den Lippen stumm, dass mein Feind nicht meinen Schmerz sehe.

Jeden Augenblick geht ein Stück von meiner Seele, doch weiß es keiner,

mein Ringen mit dem Tod — gesehen haben's nur die bitterkalten Nächte.

Er schleudert einen Stein und spricht: zieh den Kopf ein, dass er nicht zerbreche;

die Drangsal färbt dein Antlitz rot und macht aus meinem Gelb ein Rot.

Nach einem Leben voll Wahrung der Ehre ward er am Ende zum Gespött der Welt;

so sehr in die Abgeschiedenheit entrückt, dass keiner den Ertrag meines Mühens kennt.

Weißt du denn, dass, was du sagst, mir wie ein Dolch ins Herz sich senkt?

aus deinem Nichtwissen um meinen Zustand kennst du die Winkel meines Verbergens nicht.

Wie immer die Zeit kommt, die Zukunft wird verborgen;

vom Nichtwissen zum Wissen — was ist mein Fortschreiten?

Ich werfe den gleitenden Würfel mitten in das Schlachtfeld des Lebens;

ob es mir je gelingt, auf meinem Brett zwei Sechsen zu setzen?

Wiewohl wir in der nächtlichen Einkehr versammelt sind, wir und die Herzensleute, »O Herr« rufend,

doch befreit die Einsamkeit dies müde Ich von den vielen Ichs — von meinem vereinzelten Ich.