Du zeichnest ein Bild vom Mond bis zu den Plejaden,

im Gedicht setzt du ein Schiff auf den Grund des Meeres.

Das Herz zweier Welten zu schildern, unsren Taumel und unser Sehnen —

nie fand sich ein Zeichen, das um dieses Geschehen wüsste.

Im Werk des Gedichts erblick ich zuweilen deine Feinheit;

im Traume bringt man sie dir — was geht es die Welt an?

Wer eine Zeile geschrieben, weiß, woher es quillt,

wie wirr sein Sinnen, welch dauerhafte Eingebungen.

Bald für die Geliebte, bald für die Fremden,

bald hebt ein Rest, der blieb, sein Haupt — wie beredt.

Hast du auf dem Weg des Schreibens eine gebrochene Feder,

so halte inne und blicke auf jede edle Regung.

Singe ein Lied, das aus deinem Wesen kommt,

dass jeder, der es liest, ergriffen rufe: o Gott!

In all dem bisweilen vielleicht aus der Gasse eines Freundes,

ward ein Ruf vernommen, der mich in Träume trug.

In einer Nacht der Einkehr hab ich eine Weise gedichtet,

die der Sänger liebevoll singt — wie schön.