Seit langem schon kennst du nicht den Zustand des schmerzvollen, wirren Herzens;

als hätten deine beiden Augen sich dem Schlaf ergeben, und du lenkst in die Irre.

Man sagt: wer in den Schlaf gesunken, lässt sich erwecken;

doch wer den Schlaf nur vortäuscht — den bringst du nimmer aus dem Bett.

Mich wundert jenes Volk, das sieht und weiß, warum es dem Verfall entgegengeht,

und doch aus eignem Willen dem zustimmt, der zum Feind ward, den Freund heimlich zu morden.

O Weintrinker, trunken in der tausendjährigen Schenke der Geliebten,

so lass aus deiner Liebe einen Blick über die Wirrnis der Herzliebsten gleiten.

Von Urbeginn hat man uns in Schwanenflaum gebettet, in eine Ruhe der Zeiten,

dass nicht ein Wässerchen sich rühre — auf dass du nicht den Schlaf eines Teuren verscheuchst.

So war der Plan, doch hinter dem Vorhang erhob sich ein Ruf, aus dem Herzen des Hasses der Zeit,

sodass ein zehrend Feuer unsre Garbe traf — die du nie wieder gutmachst.

In die Wüste zogst du, pflanztest einen Setzling — der Duft deiner Blume schlug Aufruhr;

die Welt empfinge von dir ein Fundament der Lauterkeit, wenn du die Ernte deines Dufts verströmtest.

Weh um dich und mich, mit all der Hoheit und Herrlichkeit, die hinschwand;

wen die Geliebte begehrt und wohin ihr Verlangen sich neigt — was weißt du schon davon?

Jene Geliebte, die in einer Nacht der Einkehr nur auf sich und das Ihre blickte,

ich sehe: am Ende geht sie dahin mit all dem Glück, dem Reichtum und der Ränke.