Das Gefühl ist im Innern, bricht zuzeiten nach außen;

aus welcher Fata Morgana bist du, dass Fühlen dir zur Bedeutung wird?

Hundertmal hatt ich gesagt: lass ab von meinem Tadel;

doch was lässt sich sagen, wenn du mir nur ein Wähnen bist?

Im Vorüberziehn der Tage hielt ich dein Mitsein

für wohlfeil — obgleich es ein Kostbares war.

O du, der du's nicht magst, bei den Betrübten zu weilen,

bleib nicht aus Lebensfurcht, voller Schrecken, in der Abgeschiedenheit.

Was ich geschrieben, weih ich dem Staub zu deinen Füßen;

niemals, o Freund, ist eine Kraft ohne dich.

Gestern, zur Zeit des Beisammenseins, welch Aufruhr sich erhob;

heut, ohne dein Dasein, welch feine Sinne du nicht liest.

Wandel kommt heut über die Zukunft — wer weiß es;

die Welt vergeht auch ohne uns — was weißt du schon?

Wiewohl die Tore deiner Stadt geöffnet bleiben,

ist doch der Eintritt dort, mit deiner Erlaubnis, ein verborgner.

In jenem Augenblick, da eine Nacht mit dir in Einkehr verging,

da lachtest du ob unsres Tuns, ob dieser vergänglichen Gesinnung.