Wunderdinge sind geschnürt, bis eine Hand aus dem Ärmel des Schicksals tritt;

ein Lied kommt aus dem Saitenspiel eines zerbrochnen Herzens — Erinnern an das Paradies.

Dass jeder Botenbringer ein Urteil hat über das Tun des Schuldigen und des Reinen —

woher wärst du ganz gewiss: wer schrieb denn diese Weisen?

Das Leben ist nicht so rein und frei von jedem Fehl, wie man es sagt;

ein Augenblick genügt, dass ein Leben voll Andacht jäh zum Hässlichen wird.

Die Kindheit war eine andre Welt, und niemals sahn wir sie so;

wie oft fehlte die Freude in jener Zeit, da mein Gott den Gram mir einknetete.

Die Liebenden jeder Glaubensart — was sie dir sagen, nimm's nicht zu Herzen;

am Ende der Geschichte bleibt nichts als du, ein wenig Staub — ob in der Klause oder im Tempel.

Was dir auch widerfuhr, sag niemals: dies Schicksal ist vorbestimmt;

es ist, was du dir selber zeichnest, nicht was ein andrer dir geschrieben.

Was uns so reich gemacht hat, ist allein die Art des Menschseins;

sonst ist's die Wesensart des Dämons, die den Brauch des Menschen hässlich machte.

Dass man dir sagte: sacht reift von der Rebe die Säure zur Süße —

zuletzt kommt einst der Tag, die Zeit der Ernte, dass man einbringe, was man säte.

Nie setz ich auf einen Fremden die Hoffnung einer Nacht der Einkehr,

bis ich das schöne Bild erblicke — statt im Spiegel, im Innern des Ziegels.