Die wehmütige Stimme
Du kamst gleich einem Morgenhauch — warum gingst du dahin gleich dem Winde;
ich harrte, dass du bliebest — wo blieb nun all das Versprechen nach Wunsch?
Wir, die wir von Anfang die Aufrichtigkeit zum Handwerk machten, das Geheimnis aus uns hoben,
dies Entgelt war unrecht — kein Verleumden, kein böses Wort sei je zwischen uns.
Ein Greis sprach — in seiner Rede war kein Zierat, und das ist besser;
in seinem Schweigen mehrt nur den Zorn, wer mit dem Fuße stampft.
Gewinnst du in der Freundschaft das Herz und ziehst daraus die Lust,
warum dann strebst du bis zum Äußersten nach Feindschaft mit uns und dem Raub des Vertrauens?
So sehr sie mein Drängen auf Vereinung sah und lachend überging,
sprach sie beim Scheiden: besser ist's, du schweigest und lässt vom Trotz.
Erlangtest du Vereinung mit mir, du wärst nicht eines jeden Gottes Knecht;
lässt sich am Ende solch ein Begehr an diesen Richter richten — um Recht und Gerechtigkeit?
Nach jenem langen Schweigen, nach der schweren Zeit,
wage ich's aufs Geratewohl und komm um Mitternacht in deine Gasse — komme, was da wolle.
Wer auf halbem Wege sich fürchtet, stirbt hundertfach an jedem Tag und jeder Nacht;
wir aber sind gewillt, nur einmal zu sterben — für deine Liebe, im heiligen Kampf.
In der stillen Gasse, wenn du aus der nächtlichen Einkehr heraustrittst,
so lausche, dass du eine wehmütige Stimme hörst, die ein frohes Lied spricht.
Nächtliche Einkehr · Sarpoolaki
03.09.2025