Erhelle den Horizont, wiewohl noch keine Aussicht ist;

woher nimmst du das Rasten — sag, was wäre nicht im Fluge?

Müdigkeit ist niemals selbst ein Grund für Trägheit und Zurückbleiben;

so rühre dich, o Teure, du vermagst es — ihr Aufstieg ist kein Geheimnis.

Verweile ein, zwei Tage bei dem Meister des Wortes, findest du die Gelegenheit;

trittst du in die Dichtung ein, ist keiner dir gleich in Schiras.

Einst hatte der, der ein Gedicht ersann, zerbrochene Gebeine;

nun sieh: einer wie ich dichtet jede Nacht — und doch ist's keine Welt voll Gesang.

Gedenke einer Zeit, da alle Menschen des Buches, der Hefte und Mappen waren;

jene Zeit ist nun vergangen — die Kunst deines Gedichts entsteht nicht durch weiches Fügen.

Meine Seele opfre ich auf deinem Weg, o du, der du mich nicht zu Füßen siehst;

zum Sehen braucht es Augen — die Zunge ist kein vertrauter Gefährte.

Wer da singt, hat keinen süßen Ton, wiewohl er weithin schallt;

was auch der Spielmann spielt — der Fehler liegt nicht am Instrument.

Mein Anfang, von Beginn, ging zwar sacht und leise voran;

doch sieh nun meine rasende Eile — kein bloßes Anheben ist's mehr.

Mein Zeuge war meine Aufrichtigkeit; gestehn es andre zu, so wisse es;

begnüge dich damit — an seinem Ertrag ist nichts zu übersehen.

Zwar sind die Nächte der Einkehr randvoll und voller Liebender;

doch sieh ihr Morgengrauen — kein Gedenken bleibt an jenen Hingegebnen.