Ein Winkel am Himmel meines Geistes hat zuweilen Sterne gepflückt;

bald ist er von einer Wolke verhüllt, und mein Auge hat dahinter nichts gesehn.

Wiewohl inzwischen die Verbindung zwischen uns trüb und dunkel und zerfallen,

so bleibt doch Hoffnung — denn der wehende Wind hat mir die Furcht zerschnitten.

Mein Leben lang, von Anbeginn, bei jedem Misserfolg, jeder Härte, die war,

hab ich die herrschende Verzweiflung getilgt — ein fester Entschluss, und ihr Ende kam.

Dass jedes lebende Wesen bei all dieser Härte überhaupt am Leben ist —

den Schlüssel zum Schloss der Schöpfung findest du nur mit Geduld; ein vielfaches Rätsel ist es.

Ein jeder weiß von sich und rühmt sich seiner selbst gar sehr;

doch sei das Eisen noch so hart — am Ende hat es sich in sich selbst gebogen.

Kein Angebeteter stand je außerhalb dieses Kreises, nicht einmal die Lieblinge Gottes;

das Leben ist ein Gewebe, dessen Einschlag sich liebkosend über alle gesponnen hat.

Eine große Menge verwehrt sich selbst das Überdenken, das Weiterdenken,

hat ihren Zügel einem Fremden gegeben und jagt einem ungesehenen Paradies nach.

Ich sage dir: alles, was du bisher gehört, mag ein Beweis sein;

und jede Bindung, mit der du dich begnügt, ist aus Einfalt herabgetröpfelt.

Beschwör ich dich in dieser nächtlichen Einkehr, dass du auf den Weg kommst,

so hege ich die Hoffnung: dir geht die Sonne auf, dort, wo der Kummer entflohen ist.