Ich weiß nicht, warum ich heut Nacht so voll Gefühl bin und so überreich,

warum ich nicht in mich hineinpasse, warum ich eine Hand am Saume Gottes halte.

Du hattest gesagt, du kehrst im Alter wieder, um des Herzens Rache zu nehmen;

nun sitze ich bereit auf deinem Weg und harre des Endes jenes Werks.

Wiewohl ich mich vorm Sterben fürchte — o du, der du tausend Pläne gegen mein Leben hegst —,

unter dem scharfen Schwert eines Henkers wie du bin ich ein Käufer des Märtyrertods.

Du holst den Himmel auf die Erde, nur um dein Wort durchzusetzen;

und stimmt ein Einziger den Gegenton wider dich an, so verabscheue ich dich bis in dein Fundament.

Lange Jahre hieltest du dich an den Rändern, dass keiner deine verborgne Spur fände;

o Teurer des Herzens, der du in Kristall und Glas sitzt — ich halte dich nicht länger verborgen.

Den Anfang meines Gedichts hab ich heut Nacht aufs Gefühl gegründet,

dass ich bis zum Ende all das, was Liebe ist und Zartheit, der Geliebten zudenke.

Was ich auch von Untergang und Gehen sprach — genug nun davon;

der Augenblick ist Gewinn: den Tisch deiner Liebe breite ich in diesen Tagen aus.

Ich hab die Kerze dem nächtlichen Wege entzündet, dass du nicht in der Gasse fällst;

bis der Laut des Türschlosses erklingt, bleibe ich wach — der Rufer zum Morgengebet.

Diese unsre nächtliche Einkehr ist anders als jede andere Einkehr;

denn bist du an meiner Brust, so ist mein Sinn geborgen, meine Gedanken still.