Ich will dein Herz nicht kränken, doch zuweilen kommt es von selbst;

aus dem Innern wallt mir ein Gefühl empor, ohne dass es Kunde gäbe.

Welch ein Zaubertrank ist dies, dies zarte Gefühl, geströmt aus dem Grund meines Herzens,

das weder mein Bleiben hemmt noch mein Gehen ins jähe Nirgendwo.

Ich fürchte, dein Kommen wird zu spät, nach Jahr und Monat, die vergehn —

einen Blumenstrauß in der Hand und ganz allein, in Fassungslosigkeit, auf einem Friedhof.

O Wunder über den Lauf der Welt: zur Zeit deiner Neigung stand ich dir im Weg, und nun bereue ich;

ich dachte, ich sei immer da und bliebe stets dieselbe Stütze.

Hätt ich die Erfahrung von heute damals schon besessen,

so hätt ich sie so eingesetzt, dass sie die Liebe in jedes Heilhaus brächte.

Was mir die Lehrer meiner Kindertage vom Leben nicht gesagt,

ward dieser Unglaube — von Grund auf, aus der Undankbarkeit einer Zeit der Verwüstung.

Ich bin fort, doch mein Herz ist bei dir geblieben, inmitten eines Lichthofs;

ich hege Hoffnung auf Erlösung aus dem Fegefeuer des Traums zur Stunde des Schlafgemachs.

Gib mir nicht Rat: wäre mein Verstand gereift und hätte ich geglaubt,

so säße ich längst auf deinem Weg — komm du herein zur Morgenfrühe.

Fassungslos verharre ich in dieser nächtlichen Einkehr vor dem, was mir widerfahren,

was wohl geschähe, trätest du an meine Tür, im Tal der Verstörung.