Ich laufe heute und jede Nacht inmitten von Rauch und Feuer;

ich mache mein Herz zum Schild, um der Schärfe jedes Blitzes mich entgegenzuwerfen.

Ich reiße mir das Hemd vom Leibe, die Wunde zu verbinden;

ich lege meine Hand auf die Ader, dass man ihr rotes Blut nicht sehe.

Ein Feuer, das neben mir die Flamme des Zorns einer Teuren entfacht,

erhellt die Erde und ihr rosiges, verstörtes Antlitz.

Wiewohl ihre Wunde schwer und ihr Schmerz über alles Maß geht,

entringt sich dem Mundwinkel noch ein paar Worte, wenn auch mit heiserer Rauheit.

Aus dem Winkel der Lippe quillt ein Band von Blut, und ihr Auge wird starr;

ihr Herz kommt zur Ruhe wie jener einzige Pfeil des Ārasch.

Ihr letztes Wort, das ich nur mit Mühe vernahm,

sie sprach: lieber war mir der Tod, als unter einen schändlichen Leib zu fallen.

Sieh dies Wunder: unsre Töchter, von solcher Würde,

opfern sich selbst im Bunde mit der Sage von Siāvaschs Blut.

Gegenüber den Lüstlingen, im Namen der Religion, in der Schar der Wölfe,

zerreißen sie den Saum der Töchter unter dem Monde und dem Licht seiner Krone.

Sie stillen ihr Herzgelüst, diese Mörder, und heften einen Pfeil

ins Herz jener goldleibigen Mädchen, auf Gasse, auf jeden Stein und Teppich.

Sie wissen selbst nicht, dass einer als Zeuge über ihnen sitzt,

der die Geschichte Zeile um Zeile niederschreibt, mit Bild und Erläuterung.

Es kommt ein Tag, da endlich das Fest des Sieges anbricht;

dieser Geringe sinnt in den Nächten der Einkehr über ihren Schmerz.