Nicht länger lässt sich ein Gedicht zum Wiedersehn ersinnen;

nicht länger schreitet eine Geliebte her, die nicht mehr wach ist.

Solange sie noch da war, hast du uns an die Augen gedrückt;

nun, da sie aufgeflogen ist, was richtest du mit all der Pflege aus?

Jener letzte Blick von ihr, so tief setzte er sich mir in die Seele,

dass mir zur Stunde des Fortgehns mein eignes Gehen zuwider ward.

Für die Freude ist die Zeit stets knapp;

nicht länger sitzt sie beim Gelage, bei Freund und Fremden.

In jenem letzten Wort, das ungehört geblieben,

wie viele Feinheiten verborgen, wie viele Winke.

Nun, da es zu spät geworden, magst du dich auf die Suche machen;

nicht länger singt sie aus dieser zuckersüßen Zunge.

Von jedem Muster hat der Schöpfer nur ein einziges geformt;

dein Muster aber — welch ein Geschöpf voll Geheimnis.

Immer ist es zu spät für mich, die Feinheiten zu finden;

wenn sie nicht mehr ist — mein eignes Gewissen schuldbeladen.

Doch wohlbehalten sei dein Weg, da du dich zum Fluge aufmachst;

und wir, wir besingen in der Nacht deine Einkehr, wieder und wieder.