O Teurer, der du nicht weißt, wie manchen Mann du im Kampf der Zeit schon wert bist,

hast du je ein Feuer, das vor Kälte zu Eis gefriert, in deiner Nacht durchlebt?

Ich bin eben jener Schnee, dessen Glut im Lauf der Zeit noch lodert;

wohl brenne ich im Innern, doch verborgen hinter einem Schleier.

Einst verbrannten wir am Gluthauch der verborgnen Wärme unsres Innern;

die Flamme des Feuers schlägt nun kalt, da du das Haupt gebeugt.

Es kommt die Zeit, da man die Hände von der Mühsal waschen muss;

hebst du dein Haupt nicht aus dir selbst hervor, bleibst du auf ewig ein Sklave.

Verbrennt man mich inmitten der Stadt und werd ich Asche auf dem Grund,

so heb ich endlich mich aus dem Rauch und stürme vor wie ein entfesseltes Ross.

Der Widersacher lacht über mein Feuer und mein Wasser, dass sie nicht zusammengehn;

er weiß nicht, dass ich im Palast aus Eis an einer selbstgenährten Glut verbrenne.

Er spritzt das Wasser und spricht: dies Sprühen taugt nicht, die Glut zu löschen;

die Flamme zu töten genügt es, sie zu ersticken unter einem Schirm aus Staub.

Er knüpft den Faden um den Finger, dass ihm nicht entfalle, was er will;

er weiß nicht: vergessen wird ihm jeder Grundsatz, ein ganzes Werk verworfen um einer Kleinigkeit Schuld.

In meiner nächtlichen Einkehr, wiewohl wir von der Kälte des Innern zu Eis erstarrt,

verberg ich es hinter der Wärme des Antlitzes, der Farbe gebräunter Haut.