Warum verweilt ein jeder Hauch, wenn du nicht da bist, in unsrer Gasse —

als trüge er den Duft von dir, der unser Wesen trunken macht.

Wir wissen nicht, woher er weht, der Duft des nachtschwarz schweren Haares;

doch wie auch immer — süß ist er, wenn er wie ein Falter zu uns strebt.

Seit Jahren bleibt allein zurück ein altes, kummervolles Kind,

das nicht versteht, warum sie gingen, all die Wandrer unsrer Gasse.

Wie Honig strömt er, der lebendige, fließende Strom der Liebenden —

doch wenig Recht ist es, wenn eine Liebste unseren Bach versiegen lässt.

Rein ist das Herz, dein Hoffnungslicht strahlt hell — und doch bleibt Zweifel bis zuletzt:

Warum zerbrach der Krug, warum verwehrt der Schenk uns den Weg ins Paradies?

Ganz sacht, ganz leise schreitest du und raubst den Liebenden Sinn und Verstand;

kein Jäger hat dich je erlegt — denn du allein warst die Gazelle, unser.

Greifst du mit der Hand ins Haar, so regnen Sterne auf die Erde nieder;

das Leben ohne dich ist schwarze Nacht für uns — o du, unser Haar.

Nach Rajqi-Jasmin duftet dein Leib, wenn du durch unsre Gasse gehst;

gewiss, es baden dich die Engel im Zaubertal, das unser ist.

Wir, die an Gottes Fügung zweifeln, bang in dieser nächtlichen Einkehr —

wie sollen wir der Treue glauben, der hundert Liebenden in unserem Lager?