Im Land der Freunde sät er den Samen der Zwietracht,

auf einem Berg aus Eis sitzt er — und trägt doch Feuer in der Seele.

Zu jedem Aufsatz, jedem Gedicht, zu jedem gewichtigen Wort,

hat er hundert Gegenmeinungen, harsche Kritik.

O Herr, was wär es, hätt er zuweilen einen wohlwollenden Blick,

nur einen Augenwinkel, aus der Tiefe der Seele.

Vielleicht wirkte an ihm ein guter Rat, o Seele,

doch scheint's, am Ohr der Seele trägt er ein verborgnes Schloss.

Was immer man tun kann, was immer man ihm sagen muss,

mit seiner Geduld hat er's gehört — und hält das Gegenteil davon.

Wo waren diese, warum sah ich es nicht,

wie närrisch hält es uns im Nirgendwo.

Welch seltsame Mär ward's, dass die schlummernden Komplexe,

aus kleinen Mäusen einen reißenden Löwen machen.

O Herr, nie sei's, dass, wird ein Bettler angesehn,

dein Hof der Gerechtigkeit so ohnmächtig sich zeige.

Zu viel hab ich gesprochen in dieser nächtlichen Einkehr,

fiel ich in seine Hand, er trüge Absicht gegen mein Leben.