Es kommen die Zeiten, wiewohl wir nicht mehr auf der Welt sind,

doch der Abdruck unsrer Fußspur bleibt im Gefolge einer Sage.

Ich weiß nicht, warum ein jeder, der zu uns kommt, sich tief verneigt,

und uns die Zähne bricht nach einer Weile, wenn er einen Becher geleert.

Gibst du auch in Lauterkeit, was du besitzt, dem Freunde zulieb,

so war's, erwiesest du die Güte einem Feind im Freundeskleid, ein feindlich Werk.

Halt dein Auge offen, sieh das Kommen und Gehn rings um dich her;

ist dein Sinn nach vorn und hinten wach, so fällst du nicht — du Einziger deiner Art.

Die Schar derer, die sich um dich mästeten bei Nacht und Tag,

stehn nun mit der Axt in der Hand, als wärst du ein Fremder.

Weil deine Stimme laut ist und du im Zorn das Wort des andern brachst,

hat man dich hinterrücks untergraben — du weißt nicht, dass du von morgen an ohne Heim bist.

Man hat unser Gewand mit Wasser gewaschen und an die Leine gehängt;

der Herbstwind riss uns die Leine fort — wessen trunkne Schuld ist das?

Kein Krämer hat je gesagt, der Joghurt in seinem eignen Topfe sei sauer;

du selbst warst es, der vor jedem Narren die Hand auftat.

Jene Nacht der nächtlichen Einkehr, die du bereitest —

wenn du die Augen schließt, erhebst du dich nicht zuletzt als ein Schāhnāme?