Alt, alt, alt sind wir geworden, ans Bett gefesselt,

spät, spät, spät werden wir unser selbst überdrüssig.

Furcht, Furcht, Furcht hat sich der Seele aufgesetzt,

Löwe, Löwe, Löwe — nur in Heuchelei.

Liebe, Liebe, Liebe ist alles nur ein Trugbild,

die Liebste, Liebste, Liebste hat das Schwert gezückt.

Lust, Lust, Lust nur noch im Traume,

Qual, Qual, Qual von der Hand des Schicksals.

Trink, trink, trink aus dem Becher Weines,

trunken, trunken, trunken, die Kette zersprungen.

Recht, Recht, Recht — der Wehruf schallt empor,

Ohr, Ohr, Ohr — wo aber eins, das Rat bedenkt?

Neid, Neid, Neid, dein ganzes Leben lang,

Träne, Träne, Träne hat das Bild geraubt.

Gedanke, Gedanke, Gedanke ist nur ein Trugbild,

Sprung, Sprung, Sprung, und würde man auch alt.

Fessel, Fessel, Fessel war meine nächtliche Einkehr,

verschlossen, verschlossen, verschlossen die Lippe mir vor Erniedrigung.